De la falta de inspiración

De tu poesía al cielo nocturno de Caracas,
de mi nostalgia al kiosco de la esquina
que se quedó sin cigarros al mediodía,
o de lo que fuera hasta un escrito
inédito, guardado vergonzosamente
por lo honesto que pudiese llegar a ser.

Hoy por hoy, no hallo inspiración
si no es en tu sonrisa infantil
causada por mis chistes malos
inspirados en el transcurso del día.

Hoy por hoy, ruego a la casualidad
que con la pequeñez de la capital
nos topemos en una tarde pretérita
para que pueda invitarte un café,
otra vez.
                                   

A quien le concierna

Reflexionando sobre comportamientos

me hallé en un tren aglomerado,

sin poder dormitar por la falta de oxígeno.

Y aunque carezco de olfato

hiede un poco a mierda,

lo rural atañe nuestra calidad de vida

y los conflictos ya son normales.

El mismo apuro, 

para el mismo retraso,

y el mismo viaje tardío,

la misma propaganda

sobre una patria inerte, 

ignorada por las mismas personas

y la misma carencia de sentido.

Soy el mismo ser vergonzoso 

atrapado en la trama compuesta

por tu impresionismo latente,

y ya luego de tanto no encuentro
como decirte

como gritarte

o hacerte saber

que entre toda esta monotonía 

eres mi pensamiento recurrente favorito.

Si se habla de dioses.

Los pilares del olimpo se desmoronaron

dejando a la soberbia sin techo
en un día lluvioso para los titanes de Athenea. 

Y si sus demonios grecos tuvieron lugar
un poco más allá de tu corazón ingrato,

tienen también un cielo privatizado 

solo para comer niños con privacidad.

Ojalá no se notase el desasosiego,

y los ruiseñores se vieran más seguido. 

Como si la realidad fuera irreal,

como si la crisis valiese un poco mas la pena.
O si el mármol pudiera sostener más imposibilidades.
Al fin y al cabo rezar ya no es un hábito.