Mapa IV

Mi mujer no es mía,

vive sumergida en sus ocupaciones

y los centímetros que nos separan

se sienten un océano latente.

Suya es la culpa de mi desorden

y del sismo constante que vivo.

Aterrado por el mar basto que conforma,

y el poco oxígeno que me obsequia

para escribirle poemas en mi naufragio.

Y aunque los ecos ensordezcan

su canto es el único que percibo.

Y aún sin navíos ni anclajes reales

sigo navegando con furia, buscando

poder amarle sin estribos.

mi mujer no es mía 

y a pesar de todo

le sigo buscando estrellas,

le sigo siendo fiel.

y ella no lo sabe.

Retraso imperfecto.

Los amaneceres son más fríos
al igual que sus matices solitarios
y los pájaros cantan
que no existe estrella
que caliente tanto
como tu presencia,
como tus miradas,
o como el tenerte cerca
y que se detenga el fin del mundo.

Los años explotan,
son más efímeros
y aunque no lo aparente
(o lo aparente demasiado)
una parte de mi sistema
se perdió en tu nebulosa.

Y aún
luego de tanto pesar,
de tanta cosa muerta,
de tanta cara triste
y de tanto impedimento



                                    te amo.

             
                                               

Florecimiento

A Ananda.

Nunca estoy conforme

ni me siento a gusto.

Soy un puzzle sin solución

bajo un cielo vicioso.

Exceptuando los instantes

a veces infinitos

en los que tu existencia

coincide con la mía

y la marea me lleva

hacia un diálogo monótono.

Y más que en comodidad

me ahogo con tu cariño.

Y gracias al océano de tus palabras

lo cotidiano me causa confort

y puedo saber que

aunque la mañana sea fría

puedo hallar calor en ti.

             Sembraste rosas en mis pulmones

                                                                y ahora me cuesta respirar.

Suceptibilidad mía

Ya sabes como me gustas,
con tu vestido favorito
en una tarde calurosa.
Con el móvil descargado,
y pocas palabras
en nuestro diálogo
desasosiego.

Ya sabes que tú eres
la alegría de mi cantar
y que me gusta acabar
náufrago entre relojes
con mis colegas más queridos,
el lápiz y el papel.

Ya sabes que acostumbro
a surcar los segundos tardíos
acostado en tus muslos.
Plasmando tu cabello despeinado
entre trazos indefinibles
y borradores de poemas.

Tratando de sentirte
un poco más mía,
aunque sea por minutos
que en dentro de ti
son eternidades.