Círculo vicioso.

Una tarde vaga en algún lugar remoto
terminé enredado entre tus cabellos,
y cegado por tu estética y sus tonos
te ofrecí los ecos que componían mi todo.
Ahora me queda un tercio de corazón
y el desastre latente que te permití causar.

Desde hace tiempo desconozco lo cálido,
el sol se apagó sin más por tu ausencia.
Ahora sin importar que arda en llamas
mi abrigo nunca es suficiente,
y únicamente hallo tibieza entre tus brazos.

La ciudad se ha convertido un desierto gélido
construido con sonidos vacíos y humanos aburridos.
Y yo, guiado por tus constelaciones,
ya tengo años caminando en círculos.

De la falta de inspiración

De tu poesía al cielo nocturno de Caracas,
de mi nostalgia al kiosco de la esquina
que se quedó sin cigarros al mediodía,
o de lo que fuera hasta un escrito
inédito, guardado vergonzosamente
por lo honesto que pudiese llegar a ser.

Hoy por hoy, no hallo inspiración
si no es en tu sonrisa infantil
causada por mis chistes malos
inspirados en el transcurso del día.

Hoy por hoy, ruego a la casualidad
que con la pequeñez de la capital
nos topemos en una tarde pretérita
para que pueda invitarte un café,
otra vez.
                                   

A quien le concierna

Reflexionando sobre comportamientos

me hallé en un tren aglomerado,

sin poder dormitar por la falta de oxígeno.

Y aunque carezco de olfato

hiede un poco a mierda,

lo rural atañe nuestra calidad de vida

y los conflictos ya son normales.

El mismo apuro, 

para el mismo retraso,

y el mismo viaje tardío,

la misma propaganda

sobre una patria inerte, 

ignorada por las mismas personas

y la misma carencia de sentido.

Soy el mismo ser vergonzoso 

atrapado en la trama compuesta

por tu impresionismo latente,

y ya luego de tanto no encuentro
como decirte

como gritarte

o hacerte saber

que entre toda esta monotonía 

eres mi pensamiento recurrente favorito.

Si se habla de dioses.

Los pilares del olimpo se desmoronaron

dejando a la soberbia sin techo
en un día lluvioso para los titanes de Athenea. 

Y si sus demonios grecos tuvieron lugar
un poco más allá de tu corazón ingrato,

tienen también un cielo privatizado 

solo para comer niños con privacidad.

Ojalá no se notase el desasosiego,

y los ruiseñores se vieran más seguido. 

Como si la realidad fuera irreal,

como si la crisis valiese un poco mas la pena.
O si el mármol pudiera sostener más imposibilidades.
Al fin y al cabo rezar ya no es un hábito.

Presión atmosférica

Con el tiempo los amaneceres han perdido su brillo

los rechazos se volvieron más comunes y

el hambre se transformó en algo cotidiano.

Al menos me sobra lo que a muchos les falta.

 (Sonrisas)

El aire es mas pesado

las miradas mas tensas

y los anónimos atormentan 

el silencio en propiedad privada. 

La paz me atrapa, casi tangible

pero la paranoia me contradice

y termino siendo menos real

que las pesadillas de los niños.

Me quedé prisionero de Leda,

con su cisne y su libertinaje.

Desvariación estética

A veces la malicia me consume,
aún así logro mantener la cordura
y mis estrellas luchan por alumbrar
el vacío relativo y oscuro que compongo.
Derramando esperanza por volverme tal vez
un poco más correspondiente.

Hoy en día el arte es más esporádico,
el oxígeno de mis pulmones se tensa
y los átomos que me conforman se estremecen
cuando percibo tu presencia tangible.
Y ya no existe estética alguna
que me conmueva más que tu imagen.

Mapa IV

Mi mujer no es mía,

vive sumergida en sus ocupaciones

y los centímetros que nos separan

se sienten un océano latente.

Suya es la culpa de mi desorden

y del sismo constante que vivo.

Aterrado por el mar basto que conforma,

y el poco oxígeno que me obsequia

para escribirle poemas en mi naufragio.

Y aunque los ecos ensordezcan

su canto es el único que percibo.

Y aún sin navíos ni anclajes reales

sigo navegando con furia, buscando

poder amarle sin estribos.

mi mujer no es mía 

y a pesar de todo

le sigo buscando estrellas,

le sigo siendo fiel.

y ella no lo sabe.

Retraso imperfecto.

Los amaneceres son más fríos
al igual que sus matices solitarios
y los pájaros cantan
que no existe estrella
que caliente tanto
como tu presencia,
como tus miradas,
o como el tenerte cerca
y que se detenga el fin del mundo.

Los años explotan,
son más efímeros
y aunque no lo aparente
(o lo aparente demasiado)
una parte de mi sistema
se perdió en tu nebulosa.

Y aún
luego de tanto pesar,
de tanta cosa muerta,
de tanta cara triste
y de tanto impedimento



                                    te amo.

             
                                               

Florecimiento

A Ananda.

Nunca estoy conforme

ni me siento a gusto.

Soy un puzzle sin solución

bajo un cielo vicioso.

Exceptuando los instantes

a veces infinitos

en los que tu existencia

coincide con la mía

y la marea me lleva

hacia un diálogo monótono.

Y más que en comodidad

me ahogo con tu cariño.

Y gracias al océano de tus palabras

lo cotidiano me causa confort

y puedo saber que

aunque la mañana sea fría

puedo hallar calor en ti.

             Sembraste rosas en mis pulmones

                                                                y ahora me cuesta respirar.

Suceptibilidad mía

Ya sabes como me gustas,
con tu vestido favorito
en una tarde calurosa.
Con el móvil descargado,
y pocas palabras
en nuestro diálogo
desasosiego.

Ya sabes que tú eres
la alegría de mi cantar
y que me gusta acabar
náufrago entre relojes
con mis colegas más queridos,
el lápiz y el papel.

Ya sabes que acostumbro
a surcar los segundos tardíos
acostado en tus muslos.
Plasmando tu cabello despeinado
entre trazos indefinibles
y borradores de poemas.

Tratando de sentirte
un poco más mía,
aunque sea por minutos
que en dentro de ti
son eternidades.

Error de sintaxis

 ¿Porqué se lee tanto
  tu nombre en lugares
  abandonados por dios?

Ojalá sea mentira
  que mis ángeles son demonios.
  Las estrellas no queman,
  la política funciona,
  los sueños de los niños
  se vuelven realidad
  en el país de las maravillas               
  la misma propaganda de ayer.

 ¿Porqué el afán de vivir entre murmullos
   y aferrarte a fantasías contingentes?

 Si ya estas muerta
 y de todos modos

             Te pintaste el cabello,
                                                 otra vez.  

Discordia

No hay buenos malos
ni malos buenos.
Hay quienes se sumergen
en el vaso medio vacío
y quienes no aceptan
la posible existencia de intermedios
por el miedo.

Desorden jerárquico

Los locos necesitan gritarle

lo que saben al viento

de vez en cuando 

para persuadir la paranoia

y en ocasiones a la locura

también.

"¡La capital es insegura!"

susurran entre montañas los maracuchos.

"¡El interior es contingente!"

juzgan los líderes citadinos,
poderosos gracias al escarpado

terreno que llamamos Distrito Federal.

El rey es intermediario del caos

y la anarquía es la sábana 

de la nación toda poderosa.

A diario conquistan 

el ansia y la inquietud.

Los artistas son perseguidos 

por sus cuadros etéreos,

y la izquierda degollada 

con ignorancia y conformismo.

Y ya no se halla como

ocultar lo verídico 

ante las naciones unidas.

  En el pueblo reside la reina,

                                                               hambre.

Bases.

Mi poeta favorito

no es poeta,

tampoco escritor

ni mucho menos alguien

libre de complicaciones.

Le he copiado como un niño,

aspirando ser como él,

Carente del deseo común

y con visión futura

más allá de lo real.

Pero yo, 

escritor,

no poeta

me rehúso a seguir

siendo un niño. 

                                                          Pero aún así, 

                                                                                              te admiro mucho,

                                                                                                                      poeta.

Mapa III

Carezco de vocabulario

    para definir tu universo.

    y me consumo, atraído 

    por tu magnetismo latente.

    Me contagias luz,
    nebulosas en mi sistema,

    Sin importar que tu seas 

la causa de mis tardes tristes. 

Tu imperfección es ficticia,

pero tu aflicción es tan verídica 

como el hielo macizo en 

los anillos de Saturno. 

Tu sonrisa arropa con luz
la galaxia errante que compongo

y las estrellas fugaces de tus ojos

conmueven cada solitario átomo

de mis cuerpos celestes. 

Romántica complejidad

  No falta nunca tu semblante en mi memoria,

entorpeciendo mi anárquica ideología.

Arranqué mis costumbres soberbias 

de la poca humanidad que conservaba

y me perdí en aquél raso valle

que rodeaba al mercado cálido

acoplado a nuestra estética de otoño

cuya afinidad inexplicable aún perturba

las reflexivas noches valencianas.

  Mi ego se confunde, llora conmovido
a causa de ligera belleza 

con la que transmutabas tus alrededores

al cantar en tu característico francés.

Mientras que el sol calcinase montañas

y tostase peonías y claveles,

El frío viento nórdico seguirá preguntando
entre susurros cuando se secará
el mar desabrido de esperanza

en el que yace tu corazón ahogado.

y si ¿Algún día seré un poco más correspondiente?

¿o será tu sonrisa por causa mía?

Tiempo de ocio

Conocía del todo tu existencia,
 jugaba con ella como si un de un peón
 se tratara; recuerdo el insomnio
 y el poco juicio que procuraba conservar
  aún pretendiendo poseer más de lo tangible.

No me asustaban tus secretos,
 me exaltaba la idea de surcar esta coincidencia
 tan inexplicable como lo susceptible del humano.
 Preservaba tu inocencia inexistente
 como una reliquia religiosa.
 La sequía de ideológica en tu cabeza
 más que interés me causaba gracia.

No se debe jugar con aquello
 que puede quebrarse fácilmente.
                                                                Cordura tuya, poco celestial. 

Rencor

Doce horas de luz y doce horas de oscuridad
Son más que suficiente para hacer sentir
la ausencia de la estática en tus manos heladas.
   Sobra la falta de tu contraste
en mis murales estéticos
y me es imposible nadar en el fatuo mar
de tu hábitat maravilloso y ficticio.
Si voy a morir ahogado
ojalá sea en otro sentir.